Le parc du Retiro

Le plomb pèse sur les épaules. Le soleil fait son Zénith. Dans les allées du jardin, la poussière crisse sous les sandales. Il fait chaud, comme devant la porte d'un four. Les rameurs, glissent avec nonchalance sur le bassin, tandis que les mains des promeneuses que l'on berce, tracent des ronds dans l'eau. Les arbres se penchent, et se penchent encore sur le miroir immobile, près de l'embarcadère, jusqu'à en perdre quelques feuilles. Les marionnettistes se rafraichissent aux fontaines et les vendeurs de glaces se frottent les mains. Le verre de citronnade glacée, se couvre d'une buée d'hiver. A l'ombre, un canard s'ébroue après la baignade, et ses plumes scintillent de gouttelettes éphémères, qui jouent avec la lumière. Au loin, les échos cuivrés de l'orchestre du kiosque à musique, se laissent porter par le moindre souffle d'air. C'est un dimanche, simple, un comme tant d'autres, où les promeneurs cherchent l'ombre en plein midi. Le dimanche banal, d'un été qui commence. Etre, et avoir l'été...